7.- Las manos muertas. Ana Ruiz Echauri (34
I Se miró las manos de nuevo. (No son mis manos) Y siguió pelando las patatas. Una vez sus manos fueron hermosas. Manos de pianista que decía la gente. Un pintor las pintó. No es que fuera un gran artista; era un pintor del montón, de esos que se matriculan en Bellas Artes y no terminan los estudios. Tenía montado un pequeño taller justo encima de su casa y le pidió que posara. Sólo las manos, no te preocupes. (Por qué me iba a preocupar) Y le hizo un cuadro de las manos. Las dos juntas, rozándose un poquito, como palomas le dijo su madre. No lo podían comprar, así que el pintor incluyó el retrato de las manos de Clara en una exposición que consiguió hacer en un bar; un bar pequeño y oscuro, donde casi no se veían los cuadros, pero los dueños tenían afanes artísticos y lo bautizaron "Café de los Artistas". Y allí, entre penumbras, estuvieron colgadas las manos de Clara. Aladas palomas blancas, ancladas palomas entre los humos del bar. Le pidió al pintor una fotografía del cua